Я прошёл в этой жизни, казалось бы, самую малость.
Помню сколько же было потрепанных ею страниц.
Это все, стало быть, что мне в жизни паскудной осталось,
Перечитывать, с головою склоненною ниц.
Как всегда, на пути безмятежные синие дали,
Словно вспышки огня, проносились в безумствае ночи.
Я стоял и молчал. Почему же мне не сказали,
Что все прошлое в ней, непременно, стоит лечить?
Кровоточием слов, не стигматы и даже не шрамы,
Многоточием между чугунных оков.
Я стоял и молчал. Почему не сказали мне прямо,
Что придётся платить одиночеством за любовь?
И, пройдя в этой жизни, казалось бы, самую малость.
Вопреки и вовек мне хватило бездушных знать.
Это все, стало быть, что мне в жизни паскудной осталось,
Перечитывать, перечитывать...
***
© Copyright: Артём Сизов, 2022
Свидетельство о публикации №122010401664
Свидетельство о публикации №122010401664
Рецензии