Вы заметили,
Как поднимают голову
Страхи истории?
Чуете запах смерти
И копоти?
Лязг боевых колесниц?
Это неупокоенные мертвые,
Ходят среди живых,
Наших живых
Улиц и лиц,
Им перепало так много
Страдания,
Память о них столь
Свежа,
Их отпустить бы,
Не выкинув с памяти,
Похоронить бы
Но нет,
Кажется, чудится,
Выкинешь родненьких,
И навлечешь сотни бед.
Вот и приходится
Горькой тревогою
Нам наполнять
Свой бокал,
Чтобы наш предок,
Такой одинокий,
В мир бы иной не попал,
Все хорошо,
Но былые страдания,
Страхи, грехи и пальба,
Минули, схлынули,
Шпалы разобраны,
Хватит пустого труда,
Хватит.
Мы можем смотреть
Без опаски,
В наш не затянутый
Порохом мир,
Чтобы построить
Свое, хоть ужасное,
Чтоб получить
Хоть свое, но прекрасное,
Чистый не тронутый,
Падалью мир,
Это не значит предания памяти,
Нет в отпускании греха,
Пусть нам оттуда,
С берега дальнего
Быть помогают
Всегда.
Поминальное
© Copyright: Юлия Труханова, 2022
Свидетельство о публикации №122010305508
Свидетельство о публикации №122010305508
Рецензии