В центре столицы вечер. Ирландский паб.
Лучшее время пущено с молотка.
Знаешь, однажды в грязь, как дурак, упав,
станешь смотреть на небо не свысока.
Небо и небо. Что мне до звёзд, когда
их не ухватишь, не соберёшь рукой?
Капля за каплей льются, спеша, года,
став полноводной, мчащейся прочь рекой.
Тёмное пиво. Соком исходит стейк.
Режу на части мясо, болтая с той,
что принесла его. Я прихожу лишь к ней,
знойному солнцу. Не покидай, постой,
смуглое злато. Омут восточных глаз
манит. Дорога к югу. Дорожный трип.
Двое в машине. В море закат погас
капелькой мёда. Смех разбавляет всхлип,
в стон уходящий. Воздух в твоих губах
с нотками хвои. Ночи смолистый цвет.
Ты засыпаешь, сжавшись, в моих руках.
Я же гляжу на небо и вижу Свет.
В центре столицы вечер...
© Copyright: Виктор Щетников, 2022
Свидетельство о публикации №122010305238
Свидетельство о публикации №122010305238
Рецензии