Она больна, больна, больна
Невидимой болезнью века.
Два черных мраморных крыла
Шуршат в тени близ человека.
И жуткой кажется тропа,
Ведущая к колодцу сада.
Холодный призрак у костра
Облизывает чашу с ядом.
Здесь нет ни ветра, ни листвы,
А только сумрак поцелуев.
Скелеты падают в костры.
И сердце слабое бунтует.
В темноте
© Copyright: Иван Смысловзоров, 2022
Свидетельство о публикации №122010303601
Свидетельство о публикации №122010303601
Рецензии