Все извилины, истоптав
В голове моей, намотал
Сборщик памяти сотню миль,
Забирая её в утиль.
Что-то даром ему давал -
Об утрате не горевал,
Что-то брал он без спроса сам
И текло вино по усам.
Для него это просто хлам.
Прячу прошлое по углам,
Что бы мусорщик не нашёл,
Не засунул себе в мешок.
Но находит заначки гад
И карабкаюсь наугад
Вверх, по чистому вновь листу,
Опрокинутый в пустоту.
Склероз
© Copyright: Вячеслав Юдаков, 2022
Свидетельство о публикации №122010302233
Свидетельство о публикации №122010302233
Рецензии