на градуснике плюс

Пока зимы не чувствуется, и
как хочешь это время назови,
на градуснике плюс и грязь повсюду.
Как трудно совмещать мытьё посуды
и мысли об утраченной любви
в период незаконченных торжеств -
ещё же старый стиль, и новый старый.
Привычное собрание с гитарой,
которую всё шашель не доест -
расстроенной ещё сто лет назад.
Ну, пусть не сто... Лет сорок. Пятьдесят.
И некому её настроить на
весёлый лад. Что видно из окна?
Январь совсем не тот, посуда в мойке.
Да пусть лежит. Заварим свежий Мокко,
и всё на этом - дальше тишина.
Ты празднуешь в семье, а я один,
хотя и не один - гитара, гости.
Как жаль, что я себе не господин,
как здорово, что мы не моем кости
друг другу и другим, а в тишине,
мой нежный друг, не вспомнив обо мне,
отпразднуй снег, насыпанный вчерне,
всё ближе к чистовому варианту -
ровней, белей, пушистей. И на нём
следов не видно - правка будет днём,
а мы с тобой пока передохнём,
ты будешь Беатриче, я - твой Данте.
Не хочешь, нет? Мы больше не друзья?
Твой взгляд, по снегу белому скользя,
не справится никак с давнишним ляпом.
Январь не перепишешь абы як,
пора гулять, подкармливать собак,
сочувствуя в снегу замёрзшим лапам
и чующим прощание носам.
Летящий снег, прогулка сам на сам
и набело записанные вирши -
январский заключительный сонет.
Легко сказать - в стихах-то правды нет,
но дело в том, что нет её и выше.