Мне мнится, то не снег, а нежный пух лебяжий...

Мне мнится, то не снег, а нежный пух лебяжий
И, ветер за окном сегодня не шумит.
Укрывшись тишиной, по тропам, я, бумажным
Гуляю и перо чуть слышное скрипит.

Бежит, что лань, строка, по девственному полю,
Как запоздалый след попавший в снежный плен
И я, отдавшись ей - не в горькую неволю, -
Вцепившись в то перо, ищу с ним перемен.

Извилист очень путь и, долог на сегодня,
Но чернотроп в полях не занесут снега,
И, даже тот, что пух, кружился в небе с полдня
В безветренной тиши, и падал на луга.

Взглянув порой назад, на след петлявший в поле,
Я вижу, как он слаб и вовсе не глубок,
Но он, как вещий дух, сказать о многом волен,
С того, что, как и я, он не был одинок;

С ним мудрое перо, чернила и бумага.
Когда наскучит снег, его он заклеймит
Извилистой тропой, но выверенным шагом,
Что путь свой на снегу стихами завершит…

Мне мнится, что с небес сегодня пух лебяжий
По воле неземной в окно моё летит,
И я, с пером моим, бегу к полям бумажным,
В которых мир иной был некогда забыт…

© Первослав