Автопортрет

Как-то раз мы весёлой компанией
На прогулку отправились в парк.
Там, на тихой уютной поляне,
Повстречался нам этот чудак.

Был одет он весьма неопрятно,
Сторонился немного людей.
Мы решили: Весьма Вероятно
Что он Чистых Кровей Бармалей!

Вёл себя он сердито и нервно,
По обычаю всех москвичей.
И подумали мы: Несомненно
Ест на завтрак он вдов и детей!

Улыбался он как-то ехидно,
И записывал что-то в блокнот.
Стало Вовсе для нас Очевидно
Что Отьявленный он Бармаглот.

Поминутно чесал он загривок,
Озирался враждебно на нас.
Никаких быть не может Ошибок
Перед нами Злодей Фантомас!

Подошли мы к нему осторожно
И спросили: Вы, дяденька, кто?
Улыбнулся он ласково, нежно
Пригласил рядом сесть на пальто.

Он представился нам: "Абажуров,
Всенародно Известный - Поэт!"
Только нет с его мыслей сумбуром
В этом мире ни книг ни газет.

А сердит он, подчас, потому что,
Ему трудно шедевры писать -
Где-то щелкают стрелки на башне,
Где скрипит у соседа кровать.

Где-то грохот товарных вагонов,
Где-то стройка кипит поутру,
Где-то праздник вменяют народу,
Где-то песни кричат ввечеру.

А младенцев, признался он, кушает,
Но лишь тех, кому малость за три.
Правда только с горчицей и кетчупом
И, конечно, в непостные дни.

Ну а мы для него слишком старые,
"Вместо вас лучше в банке горох!"
"Хороши вы лишь сильно прожареные".
Вот и думай, где спрятан подвох!

Толи шутки шутить он любитель,
Толи вправду большой лиходей.
Не поймёте, пока не прочтёте,
Его виршей и прочих "вещей"!