Серые мачты

Серые мачты стоят под током,
Их голоса обо мне скулят,
Мысли являют себя потоком,
На облаках застывает взгляд,

Кажется, вечность играет в салки,
Всю суету обращая в прах.
Кто я для мира? Больной и жалкий?
Или бессмертный в своих стихах?

Я не поэт. И я верю в это.
Верю, как пчелы в душистый мёд.
Каждый, кто знает стезю поэта,
Без колебаний меня поймёт.

Вышел на путь - принимай, как данность,
Только, прошу, объясните как
Жить, понимая, что ты - бездарность?
С боем бросаться на этот флаг,

Форт, бастион, вековой детинец,
Грозно хранимый от чепухи.
Гений для сердца несёт гостинец,
Я - разрушения от стихий.

Гордо поправив "дырявый китель",
Рвусь под орудия на осле.
Мама, прости, я плохой строитель,
Даже в писательском ремесле.

Все мы у лиры - чумная паства,
Жаждем войти в неприступный храм.
Слово поэта - всегда лекарство,
Что недоступно худым умам.

Мой прохудился, давно и прочно,
В красках поблекли огонь и лёд.
Я забываю свою неточность,
Часто вздыхая: "И так сойдёт!"

Встанет когда-то конвейер брака
И прекратит мой безумный бред.
Да, я, конечно, плохой писака,
Только в душе, всё равно поэт.

30.10.2021