Последнее послание

На этом выженной печалию лице
Уже не вычленить на боли, ни эмоций
Растрепанные черты на челе
Лишь отдалённо с чем-то имеют сходство

Смех стал укоризненным и глупым
Лишь считанные по пальцам люди осознают посыл
Проклятья лишь сквозь смех и зубы
Пока запал щенячьей яри не остыл

А прежнее, тем временем, стирается до горсти
Сменяется новым, что скоро обратится в пыль
Внутри души усталой больше не нагрести той злости
Которой дух мятежный лишь недавно жил

И спесь смели заботы в каждодневьи
Зачем же ярость, упорство и полет?
Когда тебя давным-давно изожрали черви
Зачем тебя душа больная ищет, где-то ждёт?

Твои глаза, твой голос, твой печальный вздох
Эти черты, что никогда нигде ни в ком не повторятся?
Твой лик печальный, не живой унес здесь никому неизвестный бог
Унес от тех, в чьей памяти он не смог остаться

И ты никогда больше не встретишь по утру
Сквозь ночь не ощутится движение твоё
Вся эта боль через всю тоску
Напомнит тихий всполох по утру

на полках письма помнят ещё пальцев твоих касание
и стол, скрипя и нехотя, будто выстроился под твою осанку
лишь эта пыль лежит на всём, что когда-то знала ты
лишь эта пыль отпечатками на твоих останках

пред мною лестница, но нет на ней перил
и взгляд всё катится, но сверху и снизу темнота
я звал кого-то, но мой крик лишь стены оглушил
всё из меня вырвав, осталась хрипота

мне дела нет до прячущейся яви
я в изумлении и страхе крадусь с ношей вдоль стороны
моё нутро от недосказанного спиралью жёстко смяло
куда пойти если есть лишь в нигде пути

ни шороха, ни звука, лишь мой шаг
во тьме, что тихо прячет уложенные призмы
тьма расступается, а я на перекрёстках в неуклюжих па
обезображенным выслал последние все письма

так что же это - боль, что я могу ощутить в знакомом
пространстве, где лица о прощеньи просят судеб?
покуда для надежды в голове есть зона
я в приступе печали могу её перепутать с чудом?

мне безысходность плачется в глаза
и я, слепой, перебираю выгоревший свет
в битве с самим собой я выдохся, устал
так не сумев найти выход по прошествии всех лет

но в миг последний что-то переламывает грудь
и воздух тяжёлый уже больше не имеет вкуса
и больше нету тьмы, где часто слышал "сам себя забудь"
лишь отдалённое, незримое, куда должен вернуться

ведь там на виолончели играет кто-то
стоя на мостике, над озером в утреннем тумане
в круге людей горю я, это их последняя забота
ведь передал я, чтоб прочли, твоё последнее послание