***

Я вел разговор у себя в голове и не понимал отчего во мне теперь черти живут на ножах: не требуют зла, не тонут в вине, не находят плохие слова. Я вел разговор без конца, чертей все меньше мелькает в глазах.
Я раньше не мог говорить в лицо, что всё у меня хорошо, все в порядке вполне, а в душе похоронный крик, ничто никуда ни шло, а то, что идёт, то в четверть мертво, не смазанный шанс, отвинченный миг. Это работало и работает, но сломает и тихий чих.
Я раньше писал этот проклятый стих как плевал его на бумагу.
Человеку иметь отвагу, наверно, дано природой. Он заходит по шею в любые воды, в свои двадцать седобородый, очередная проблема - норма, тяжело, но естественно, само собой. Я не такой. Я. Не такой.
Я был при чести и получал соразмерно потраченным силам знание. Я знал, хуже смерти только ее ожидание. В свое время сажать бы на вилы меня, приговаривать - еретик, ты не веришь в понимание через стихи; стрелки все вторят мне "тик,тик", и приходит раздвоение личности на молодого и старого.
Молодому не хочется малого, старому ничего не хочется. В старом сидят устало все черти - молятся, моют пол по пятницам, не курят, не пьют, не слоняются. Думаю, это не черти уже и даже не пьяницы. Кролики...
Истина где-то на дне, по толике ее собрать не получится сотни мне лет, но и ведь молодым быть тоже не улеглось. Как есть, жить остаётся, но как -  есть?
Мне не спалось. Часы остановятся, закончится разговор. Я весь твой, мое время, я весь твой.

xx/xx/2021