Самый Лучший Новый Год 2

Это отредактированная версия* http://stihi.ru/2020/12/06/2648
------

Что будет, если в самом деле
не опознает Новый Год Земля?
Объект стал недоступен.
Оливье
с радара сгинуло.
Потом пропал шампусик.
Наш президент.
Сосед. И ты. И я.
Когда не станет никого, —
кто скажет,
что бывали годы лучше?

Обычный праздник встретила семья.
Никто не умер. Даже не залило.
Полы, обои, мебель.
Потолок
не повело, и в обезьянник тело
тащить не нужно, составляя протокол.
Аншлага нет.
Кому какое дело?
Известно каждому, что фатум (или Бог)
предпочитает черный юмор.
Нашим генам
он подведет
сомнительный итог,
когда мы станем хлопьями
судьбы и иронического снега
оттенка радуги на триллионе звёзд.
Мне кажется,
он крякнет с облегченьем.

Земля состарится и выйдет из-под ног,
потомок близорукий Галилея, —
уфолог опрокинет телескоп,
запечатлев семь всадников вторженье.
Осклабится котом чеширским месяц,
над тем, что Кэрролл вычислить не смог, —
а что это — тому ещё не время.
Чего ещё для счастья надобно?
Плесните волшебство.
Верните молодость.
Грудное молоко.
Простые числа.
Что полыхнуло, сбилось, утекло —
(водой достаточно
досталось на орехи), —
осталось эхом облачных курантов,
дыханьем в тормозах часовщиков.

Ну а пока зимой короче дни.
Привет, все дома.
Дед Мороз привёз
Фемма Моргану с Мерлином в конверте.
Пришли карикатурные волхвы.
То есть прислали счёт.
Марк Твен сказал:
"Мир ничего не должен вам".
Но уголком из ящика
торчит из банка
конверт.
Коллектор и коты
не уживаются.
и "Это не кредит"
Магритт отобразил бы,
если б не усы.
И хвост.

Салфеток пачка, балычка нарезка.
Брезглива рыба в томном заливном.
Наполеон слоями заварными
замаслил плиссированный картон.
Над кожурой картошки с мандарином
взрываясь в вальсе, кружат конфетти.
Лодыжку трёт усталый балетмейстер,
срывая папиросный воротник
бумаги пекарской,
у пряников имбирь.
И пропадает резкость
от грамм пят&надцати,
умноженных на три.

Куда уходят прожитые сны?

В сугробы, скомканные из черновиков,
до самых заключительных звонков
стихи идут как снег обыкновенный,
как ровное дыханье: будь здоров.

Когда-нибудь наш белый стих
исчерпан будет.
Свалится за борт
один со счастьем слипшийся осколок,
застывший снежной мухой в янтаре.

За куполом небес, взъерошенным
целебным шквалом, ливневой стеною,
Поэт — инопланетный археолог
найдет в обломках старый Новый Год.
- Он лучшим был!, — промолвит восхищённо.
(Точнее щупальцем по пеплу проведёт).