Александр Жуков

АЛЕКСАНДР ЖУКОВ
(1939 - 2021)

УТРЕННЯЯ МОЛИТВА

Господи,
дай мне покоя душевного
встретить безропотно
день наступающий,
всё принимая – дары и лишения,
огнь пепелящий
и свет исцеляющий.
Господи,
что бы ни встретил сегодня я,
слово худое
иль дело недоброе,
дай мне не сделать Тебе неугодное,
мудрость мне дай и терпение долгое.
Дай не сойти до желания низкого
быть выше всех,
научи неразумного
не унижать ни чужого, ни близкого,
не обижать ни седого, ни юного.
Не оставляй меня, сына незрячего,
дай мне увидеть свои прегрешения
хладного разума, сердца горячего
в каждом решении, в каждом свершении.
Дай мне во всякой гордыне
смирение,
дай мне раскаянье, пусть даже позднее.
Светом небесным, хотя б на мгновение,
взором Своим озари меня,
Господи.

НА ГОРБАТОМ МОСТУ

Ветеран продаёт ордена,
чтоб не кланяться ради Христа.
Что ж молчишь ты, родная страна?
Или совесть твоя нечиста?
Этот орден его - за Москву,
а другой - за рейхстаг, за Берлин.
Он стоит на Горбатом мосту
без друзей боевых, сам-один.
Этот друг его пал под Москвой,
и упал у рейхстага другой.
И стоит ветеран сам не свой,
вечный пленник Второй мировой.
Он сберёг тебя, Родина-мать.
А друзей не сумел уберечь.
Сколько минуло лет и опять
он услышал немецкую речь.
Он стоит на Горбатом мосту,
перед Богом и Родиной чист.
Этот орден его, за Москву,
покупает седой интурист.
Гладколицый, сухой господин,
как и он, ветеран по годам.
- Если хочешь, бери за Берлин.
А Москву я тебе не отдам.

***

Говорила мне бабушка: "Жалко вас, внучики!"
И смолкала, как роща в преддверье зимы.
По лицу разбегались морщинками лучики,
словно солнце садилось за краем земли.
А другое вставало, большое и ясное.
И казалось, что жить - это вечно звенеть,
как веселые листья весеннего ясеня.
И не мог я понять, для чего нас жалеть?

Самому было жаль ее, белую-белую,
что усердно молилась, от внуков таясь,
перевитую жилками, жизнью согбенную,
пережившую век, как славянская вязь.

Догорело дотла ее солнце усталое.
А мое - поднялось над распутьем дорог.
И виднее теперь и понятнее стало мне
то, что в детстве понять не умел и не мог.

***

Как тихо в мире на закате года!
Но слуху различимые едва,
как бы сквозь сон еще твердит природа
какие-то знакомые слова,
последние.
Что значит звуки эти?
Скрипят стволы, шумят травой поля -
как будто шепчет об ушедшем лете
губами пересохшими земля.
Последнее, негреющее пламя
по голым веткам, по траве бежит...
Сухие листья ветер ворошит,
как будто перелистывает память.