Порой о любви мы читаем так много,
Что, кажется, знаем уже обо всём.
Но, всё же, по воле не доброго рока,
Ошибки бывают, потери несём.
Пытаемся позже с другими исправить
Всё то, где споткнулись, растратив года,
Но всяко бывает, не боги мы, да ведь!
И снова ошибки, и снова беда.
С одними беседуем, нам интересно,
С другими мы едем по жизни вперёд,
Но это с годами уйдёт, если честно.
С иными есть страсть, но и это пройдёт.
Любя, не оцениваем объективно,
И видим лишь то, что увидеть хотим,
И в свойской манере, по-детски, спортивно,
Как бабочка в лампу, упрямо летим.
Подлижем, подмажем... А как же иначе?!
От жарких иллюзий слетаем с ума,
И любим, и ждём от любимых отдачи,
Забыв, что отдача приходит сама.
И кто о любви бы ни пел живописно,
Её не пленить, никогда не купить.
Любовь - это жертва, она бескорыстна.
Так думают те, кто умеет любить.
О любви
© Copyright: Прохор Наумов, 2021
Свидетельство о публикации №121123005963
Свидетельство о публикации №121123005963
Рецензии