Поэты, порой, не от мира сего,
Пришельцы как таковые.
Для внешних не значат они ничего,
Себе подчас тоже чужие.
Слова закипают в их жгучей крови.
Они просыпаются рано.
Они рождены, чтобы словом творить,
В начале ведь было же Слово.
Самих от себя им лишь некуда деть,
Что делать никто не подскажет,
Когда нужно вновь душу в строчках раздеть
И в рифму подумать о важном.
Поэтам к могилам приносят цветы
И чтят их возвышенным тоном.
При жизни в их души вбивают кресты,
И ладно бы, крест был поклонный.
Песня о поэтах
© Copyright: Сергей Быструшкин, 2021
Свидетельство о публикации №121123002549
Свидетельство о публикации №121123002549
Рецензии