Ему не льстила жизнь трудяги
Ему б по краешку обрыва
Чтоб полоскало ветром стяги
А если боль, то боль до срыва
Он был не тот , он был не этот
На нас он вовсе не похож
Ему зимой хотелось в лето
А лето жгло его как нож
Весной осенние печали
А в осень белые сады
Над ним смеялись мы в начале
Плескали в душу горсть воды
А он на нас колюче глянув
В себя куда то уходил
И потому бездумно пьяно
В те передряги угодил
Нам редко письма и звонки
А те, что с ним его не знали
Остались ленты и венки
И слезы скорби в этом зале.
Поэт
© Copyright: Скворцов Александр Васильевич, 2021
Свидетельство о публикации №121122904377
Свидетельство о публикации №121122904377
Рецензии