Про муки творчества

Когда в душе замолкнут звуки
Непостижимых высших сфер,
Когда вдруг  творческие муки,
Что раньше запросто в кафе
Или подземном переходе,
Могли  при всем честном народе
В толпе иль транспорте напасть,
И сочинительство, как страсть
Или недуг одолевало;
Когда вдруг разом,  навсегда
Все прекратится, вот  тогда
Я радостно вздохну: «Свобода!».
И потекут неспешно  годы
Без бестолкового труда.

Всей этой  шелухи и бреда:
Случайных фраз, дурацких рифм
Уже не будет.  «О, победа!» -
Воскликнет радостный Сизиф
Внутри меня,  пиная камни,
Разбрасывая их руками,
Не камни – глыбы слов, слогов,
Всех поэтических основ,
Метафор, антитез, инверсий,
Всех (Господи прости!) литот,
Гипербол и аллюзий. Тот,
Кто плавал в этом море, знает,
Как вдохновение терзает,
Дышать спокойно не дает!

И будет жизнь светла, легка!
Цветы, деревья, облака,
И чей-то взгляд, и нос с губами
Не прорастут опять стихами
В душе больной… Да только вот,
Когда же все  произойдет?
Лелею в сердце я  надежду -
 «Несчастий верную сестру»,
Но опасаюсь, что помру
Махровым графоманом прежде…