А вы умеете?

Во всём мире, полном эмоций и чувств,
Так важно найти своё место.
А мы, отвернувшись и щёки надув,
Стоим, опасаясь протеста.

И каждый из нас ожидал у другого
Увидеть знакомый пейзаж,
Однако в окне человека чужого
Всё выглядит как мираж.

И при незнакомой картине свирепей
Становится каждый из нас.
Но знаете, выглядим только нелепей,
Когда продолжаем рассказ,

О том, что за нашими окнами лето,
А у человека – зима.
О том, что весь мир у нас соткан из света,
Внутри же него – лишь тьма.

Хотим поделиться своей мы любовью,
А он вдруг её не берёт.
Давай удивлённо вздёрнем же бровью
И выкрикнем: «Что за урод?

Смотрите же все: предлагают бесплатно
Возможность согреться с другим,
А он всё в отказ! На душе твоей пятна?
Иль ты уже кем-то любим?»

А он рассмеялся, так звонко, так нежно,
Спросил, что такое любовь.
И все улыбнулись: «Ах, просто невежда,
Ещё не кипела кровь.

Расскажем тебе, не бойся, безумный:
Синоним к нему слово «страсть».
Когда можешь ты, раскрывая нрав шумный,
Испытывать радость всласть.

Когда рядом тот, кто может в лепёшку
Разбиться тут ради тебя.
Тебе отдадут последнюю ложку,
Прощая и вечно терпя».

Безумец сидел, собирая в охапку
Слова, что были б под стать:
«Для вас любовь - снять с друга тёплую шапку,
Ну, а для меня – отдать.

Я знаю, что это. Хотел убедиться,
Что не понимаете вы.
Для вас она словно прекрасная жрица,
Вы правда не видите швы?

Она не сладка. Бывает и страшной,
И горькой, и мерзкой ещё!
И может с улыбкой нелепо-вальяжной
Закинуть вас на плечо.

Спасения нет. Хотите вы счастья,
Но будете сами страдать.
Любовь как наручник у вас на запястье -
Какая уж тут благодать?»

Я слышала всё (я стояла поодаль).
Страх мне запретил вступить.
Подумала, споров уже было вдоволь,
Но кто-то всё ж дёрнул нить:

«Скажи, выполняла б желанье любое,
Иль лучше б других снесло?»
И я заявила: «Ни то, ни другое.
Здесь главное, что тепло.

Когда я люблю, я хочу, чтобы счастлив
Был выбранный человек.
Я знаю, что мир бывает обманчив,
Меняя любовь на ночлег.

Состав её всё же не только мечтанья,
Ведь сладость не так хороша,
И если приносит одни лишь страданья –
Не стоит она ни гроша.

Любовь это не «я хочу быть с ней рядом»,
«Я сделаю всё для него»,
И это не верность памятным датам,
За ними внутри - ничего.

То милая радость за тихое счастье,
Коль даже причина не ты.
И если твои, откровенно, участья
Тут необычайно малы.

Тебе всё равно, тебе важно другое,
Тому, кого любишь, тепло.
За то, что ты рад, он счастливее вдвое,
Тогда всем в округе светло.

Неважно, кто он, может друг твой, приятель,
Сестра, или дочь, иль жена.
Любовь очень разной бывает, мечтатель,
Но суть у неё одна».

Моя прервалась взрывом криков соната:
Им было до жути смешно:
«Любовь – это жертва. Твоя или чья-то,
И третьего – не дано!»

Они ещё долго твердили об этом,
Меня же не слушал никто,
И я удалилась, закрывшись жакетом:
Заплакано было лицо.

Быть может, я правда не понимаю,
И это моя вина.
Но всё ж основную забила я сваю:
Я буду стоять до конца.

Я не собираюсь дать что-то взаймы.
И я вам не круглая сыть.
Вы знаете, я… выхожу из игры:
Ведь я не умею любить.