Летим, времён не ощущая,
осознавая только боль.
Она кричащая земная,
когда на ранах жизни соль.
Так каждый день,без передышки,
мелькание орущих лиц
как иллюстрации из книжки
несброшюрованных страниц.
Как будто сделались плотнее
от интернета времена,
и стало прошлое больнее,
и стала горше старина.
Огромных городов бравада,
где человек, как муравей,
а Богоматерь без оклада,
но умиленье всё милей.
Вновь Русь безвинно виновата,
и века нет без кутерьмы,
и неминуема расплата
за ожидание войны.
Для гнева веские причины
уже не в силах умолчать,
и ярость ядерной дубины
уже готова покарать.
Достойны лучшего, должно быть,
Но зло опять со всех сторон.
Пороховая скроет копоть
то русло, где был Рубикон.
Проза дней
© Copyright: Анатолий Поповченко, 2021
Свидетельство о публикации №121122807864
Свидетельство о публикации №121122807864
Рецензии