Жизнь - терпкое вино

жизнь – терпкое  вино,
мех  холода,  как  факел,  отсыревший  наспех,
как  разговор,  развязанный  со  мной,
тугим  узлом  удавки,
бродяга  выпьет,  что  идёт  за  мной,
все  тонны  капель  выпавших  осадков,
а  я  спешу  вписать,  пока  живой,
ещё  немного  строк  в  свою  тетрадку…

пусть  терпкое  вино  скребёт  кадык,
а  небо  прессом  давит  сгорбленную  спину  взгляда,
двурукая  пила  ночей  распиливает  дни,
на  –  надо  жить  в  них, 
или  это  мне  не  надо,
на  –  надо,  так  же  скользким  стать,  как  лёд,
что  по  воду  ходил, 
гремя  пустыми  вёдрами  по  коромыслу,
хрипливый,  молчаливый  год,  как  пожилой  таксист,
везёт  куда - то  вдаль, 
лишь  счётчик  щёлкает  для  всех,
а  разговаривает  лишь  с  таксистом…

и  пусто,  неуютно  без  вина,
как  вырванным  из  тела,  напрочь,  душам,
как  отраженьям,  без  кривых  зеркалах,
как  без  розеток,  обесточенным  до  сути  людям,
жизнь  –  это  терпкое  вино,
рассматривает  крюк, 
свисающий  задеть  больнее  вечер,
а  репродуктор,  в  лампах  звёзд, 
в  ночное  небо  воет  зверем,   
всё  хочет  отогнать  Луну, 
что  любит  приходить  ко  мне, 
через  окно  читать,  что  напишу,
и  тут  же  зачеркну  не  веря…

к  концу  подходит  трезвый  прочности  запас,
в  огромных,  марлевых  повязках   сгустки  крови,
у  матери,  ребёнком,  спит  тяжёлый  вздох,
младенец  –  срок  не  выдержал  в  утробе,
нет,  я  не  стираю  всю  эмаль  с  зубов,
не  скрежещу, 
слова,  под  терпкое  вино  глотаю,
костляво  бродит  вечер  за  окном,  среди  дворов,
а  я  хлещу  вино,  судьбой  пьянея,  в  безразличие  шатаясь…