Исповедь архитектора

 "Прости меня, в коляске спящий сын,
  что в этом доме выпало родиться."
                Е.Бунимович


У всех, рождённых
В п а р а л л е л е п и п е д а х,
В домах типовой застройки,
Просит он прощения,
Возвратившись со стройки,
За то, что в доме типовом
Им выпало родиться.
И поглотил он, этот дом,
Романтику традиций:
Не помечтаешь у крыльца,
Ну, разве, на балконе.
Не покормишь петуха –
Где ж тут его устроить?
И голубей не разведёшь:
Нужна им голубятня,
И босиком по траве
Не пройдёшь,
Вдыхая воздух мятный…
Но, может, сила стен родных
Из серого бетона
Поэтов новых народит
Из нерво-трёпко-тона.
И кто-то вспомнит дом родной
С скамейкой у подъезда,
И как на лифте "нёс" домой
Жених свою невесту.
А кто-то вспомнит лебедей,
Что из старой шины
С любовью сделал для детей
Сожитель бабы Зины.
И клумбу, что цвела всегда-
И зимой, и летом
В параллепипедном дворе
Бутылочного цвета.

2019г.