Васильев

Здравствуй, Господь. Наконец-то тебя нашёл.
Честно сказать, я и верил не слишком сильно.
Просто вдруг стало спокойно и хорошо.
И матюгнулся внезапно прораб Васильев.

Он грубоват – но нормальный мужик, вполне.
Белого света не видит на наших стройках.
Многим известно про штифт у него в спине –
адская боль, говорят.
Но Васильев стойкий.

Знаешь, внизу нам всё проще достигнуть дна,
имя твоё поминая привычно всуе.
Новости старые – где-то опять война.
Впрочем, кого это нынче интересует.

Кстати, твой мир изначально не так уж свят –
Каин, к примеру. А сколько таких под небом...

Хлопая крыльями, кто-то кричит – разряд!
Боже, прости дурака, что тебя разгневал.

Помню – Васильев, вжимаясь больной спиной,
балку сдвигал, и сквозь мат бормотал молитву.
Белое небо. И скорой истошный вой.
Белое солнце. И свет, полоснувший бритвой.

Ты повторяешь устало, что я не прав,
надо лишь верить, что в каждом из нас Спаситель –
даже когда это просто седой прораб...

– Мать твою, выжил!
Кричит за стеклом Васильев.