Уходит 21-ый по тропинке,
За ним мороз:скрипит,искрит в лучах.
Всё там же лес,река и по старинке,-
Висит луна у неба на плечах.
Всё тот же день,лишь цыфры пролетают,
Зима.Земля белёса и нога.
А я смотрю,как счётчики мотают
Где мне осталось вобщем,-"ни фига".
Вот поле,по бескрайности нет равных
Туда иду,где белым первый ход.
Застыну там и в образах забавных,-
Пройду ещё,ещё который год!
Ещё лишь день едва мой новый нАчат,
Ещё листы качает на ветру.
Мотает счётчик,время длится значит,
Я выдвинул на белое туру.
Ваш ход...
© Copyright: Андрей Окаянный, 2021
Свидетельство о публикации №121122802755
Свидетельство о публикации №121122802755
Рецензии