Не хочу быть обузой...

               
Прежде, чем судить о чьей-то жизни, помни, что ты делаешь вывод исходя лишь из того, что тебе дали увидеть...



"Что с твоими стихами?"- спросила, ответил:"Не пишутся..." -
Пожимая плечами и в сторону взгляд отводя.
"Отчего-же душе поэтической больше не дышится?" -
Ты ответил вопросом:"А ты хоть любила меня?".

Что ответить? Сижу, погружённая в воспоминания:
Ночь бессонная... свечи горят... черновик на столе...
"Я тебя не любила... Объектом ты был обожания...
Самым главным мужчиной на всей этой грешной земле..."

"Почему-же ушла и оставила боль беспросветную,
Разорвав все надежды и планы на счастье с тобой?
Назови хоть одну мне причину, но только конкретную:
Почему отказалась тогда стать моею женой?

Ты не просто разбила мечты своим исчезновением,
Ты втоптала их в грязь, крылья мне оборвав на спине!
Я не спал по-ночам... Да, какое уж тут вдохновение,
Когда вдох сделать больно и воздуха нету... на дне.

Я писал! Я кричал! Я хотел до тебя достучаться!
Только лбом не пробить равнодушия стену твою!
Я молил! Я у неба просил лишь с тобой повстречаться
И теперь, когда перед тобой  на коленях стою...

Даже с кресла не встала, лишь в плед посильней завернулась,
И невинной улыбкой сражаешь меня наповал..." -
Словно раненный зверь полз, когда я к нему потянулась
И в колени, уткнувшись своей головой, зарыдал...

А я гладила щёки небритые нежно руками,
И виски поседевшие стала ему целовать.
"Вся проблема, родной, не в тебе, а с моими ногами...
Встала... если б могла, чтобы за руки взявшись бежать...

Не хотела тебе быть, любимый, тяжёлой обузой,
Потому и исчезла. Стал случай несчастный виной...
Ты стихов не бросай... Хочешь стану на век твоей Музой?
Но нужна ли такая тебе ... сомневаюсь, родной..."