День июльский близится к концу,
Травы от истомы потучнели,
Мне дойти бы к ветхому крыльцу,
К самой сокровенной своей цели.
Здесь ступени с липы - жар уймут,
Шелковица, рядом что, напоит,
Знаю - шут, но многие поймут,
Дом родной лишь сможет дух настроить.
Струнок звук подстроит к шуму волн,
Речки что готовится к покою,
Сердца ритм - к жужжанью поздних пчёл,
Сам же пальцы строчкой успокою.
Жарок был денёк для лет моих,
Так иных ведь, кажется, не будет...
Вечер ныне безмятежно-тих:
Усыпит, а разбудить забудет.
Вечер в стране моей...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121122801881
Свидетельство о публикации №121122801881
Рецензии
