Мир от бездействия устал,
От безыдейности прогресса.
Какая всюду суета!
Пустыми были виражи.
Цвет Солнца, словно цвет дерьма
Над желтизной увядшей прессы.
В горшочке, как герань, мечта
Средь сорняков цветущей лжи.
Он был похож на райский сад,
А до него тут было слово,
Но говор превратили в мат
Среди не вскопанных полей.
И население опять
К убийству, грабежу готово.
А птичка замерла в часах
И не чирикнет, хоть налей.
И поколения идут
Сквозь шум идей вчерашних пашен,
Хоть не засеяны давно,
Поросши страшною тоской.
И им понятен только шут,
Пусть анекдот его вчерашен,
И смотрят все в одно окно,
Пугая гробовой доской.
Что с нами будет, господа,
Когда и нас самих не станет?
Какие музы надо мной
Печальным клином пролетят?
Какие женщины тогда
Какими ласками поманят?
Там суета нас ждёт, покой?
И нас осудят иль простят?
Что станет?
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2021
Свидетельство о публикации №121122708708
Свидетельство о публикации №121122708708
Рецензии