Юрий Лопусов

ЮРИЙ ЛОПУСОВ
(1939 - 2021)

Осенний лес прощается с теплом,
Поля ветрами и дождем омыты.
И на душе и чисто, и светло,
Как после Богом принятой молитвы.

Родник мне шепчет: «Наклонись, попей…».
Вода с лица смывает тень кручины.
За мой рукав цепляется репей,
Как человек за жизнь перед кончиной.

В лесу, вдали от суетной Москвы
Страшатся тишину нарушить ветры.
И шелест опадающей листвы
Напомнил мне о том, что все мы смертны.

Гляжу я вдаль с высоких берегов,
И мыслю: для чего живу на свете?
Я не прошу у Бога ничего,
Лишь только б знать – что будет после смерти?

Судьба моя с ольховым посошком
Бредёт по свету, как перо по свитку,
И тянет сквозь игольное ушко
Пустых забот и дней печальных нитку.

* * *

Люблю я стрелки у часов,
Они бегут, бегут по кругу,
И каждый час без лишних слов
Они встречаются друг с другом.

Они, не замечая нас,
Спешат на встречу, не печалясь,
И каждый час хотя бы раз
Они целуются, встречаясь.

Пусть будет вечным этот круг!
И все мои печали меркнут,
Когда большая стрелка вдруг
Накроет маленькую стрелку.

Я б целый мир объял душой
И радость пил бы полной меркой,
Когда б я стрелкой был большой,
А ты была бы малой стрелкой.

* * *

По небесным синим дорогам
Облака плывут чередой.
Облака – это выдох Бога,
Пролетевшего над землей.

Облака бегут век за веком,
И конца веренице нет.
Облака даны человеку,
Чтоб он помнил про белый цвет.

Это цвет чистоты и чести,
Непорочной ризы Христа,
Белоснежной фаты невесты
И мистической тайны листа.

Это цвет и пурги-завирухи,
И черемух, умытых росой,
И цвет савана вечной старухи
Со сверкающей в мраке косой.

Белый цвет – укротитель ночи,
С ним враждуют и нечисть, и ад,
И порочные черные очи,
И Малевича черный квадрат.

Вечный спор темноты и света,
И конца этой распри нет.
Но я знаю – без черного цвета
Был бы скучен наш белый свет.

* * *

Выйду, согбенный, в стужу
В старом чёрном пальто.
Я никому не нужен,
Мне не нужен никто.

Мне по душе ненастье,
Мне, как сестра, беда.
Был я когда-то счастлив,
Только не помню – когда.

Помню, я был повесой
И веселил весь свет.
Снятся мне бабы и бесы –
Спутники прошлых лет.

Кто возьмёт после смерти
Душу мою – не плоть?
Ангелы или черти?
Пусть рассудит Господь.

Мне ли жалеть о прошлом?
Жаль мне сегодня всех.
Жить в этом мире пошлом –
Самый великий грех.

* * *

Ах, участь среднего поэта!
Сгорю – не станут воспоминать.
Все позабудут… Мне на это
В загробной жизни – наплевать.

Мне суд людской не интересен,
Меня от денежной трухи,
От злобы, зависти и спеси
Любовь спасала и стихи.

Я не любил мужей учёных,
Больших постов, словесных драк.
Любил друзей, пивной бочонок,
Был другом кошек и собак.

Мой путь земной был не напрасен.
Я понял, быт перехитрив:
Нет ничего любви прекрасней,
И алый парусник – не миф.

Уж я готов к осенней жатве.
Другим свети, моя звезда!
Не завтра ли в земле лежать мне,
Простившись с Музой навсегда?

И на могиле, мхом одетой,
Пусть надпись высветлит луна:
"Ах, участь среднего поэта!
Сгорел, как яркая комета,
От песен, женщин и вина".