В моём лесу отравленная осень,
Голь жухлая, глухая ко всему.
Под серыми стволами не пойму
Я направлений вырубок и просек.
По шелесту листвы ног слышу - восемь.
Сшибают ветки, шаркая во тьму.
Им от щедрот наш князь, вручив суму,
На ножики глаза, чтоб прочим - ось iм!
За пояс борода, и в краске роба.
- Погодь-ка, путник, - голос как из гроба:
- Не чаешь ли просвета впереди?
- Очки бы.. - кашель из моей груди.
И на плече рука:
- А ты не пробуй.
Деревья, сучья видишь. Ты веди!
2021.10.29
Слепцы
© Copyright: Андр Верт, 2021
Свидетельство о публикации №121122706028
Свидетельство о публикации №121122706028
Рецензии