у Фермопил

Из трёхсот остаются лучшие
в зимнем городе у ларька.
Я историю не дослушаю -
начиналось издалека -
как-то выросли, возмужали мы,
но естественный шёл отбор -
вот и очередь за скрижалями
поредела с тех давних пор.
Понимаешь, мы не стояли в ней
в доисусовы времена,
нам пивка бы, да с рыбкой вяленой,
нам бутылочку бы вина.
Понимая, что мы не выживем
в эту зиму под снег и лёд,
по губам, иссечённым, выжженным,
узнавалось - а кто нальёт.
Вот и меньше, и меньше, меньше нас,
всех костлявая усреднит.
Ни к чему храбрецам изменчивость -
скоро встретимся, Леонид.
На ступеньках в обнимку сидючи,
знаем - время одно спасёт.
Победить - маловато тысячи,
смерти хватит всего трёхсот.
Отзвучит в переходе ария,
и ступив на декабрьский наст,
вступят в битву с войсками Дария,
все оставшиеся из нас.
В чём-то близкие, в чём-то разные,
всё равно, кто любил, кто пил,
эту смерть, как победу празднуя
у заснеженных Фермопил.