Любов

                Жить - это только привычка.
                А.А. Ахматова

Мороз без солнца. День отвратный.
Куда — пунктиром безвозвратно
Автобус, облако, ворона —
Единственные без короны
Летят? И что прохожим надо?
Скорее — к стуку ламината,
В каморку шире всей вселенной,
К квадрату пикселей. Метель, но
Их лиц и без не видно — только
Божье лицо, в котором толка
Как на листе без букв и строчек,
Без двоеточий, слез и точек:
Начало там, где тихо. Где-то
Это начало приглядело
Фонарный свет в пределах ночи.
Ты там стоишь. Ты землю топчешь

(Нас красота спасет, однако
Лишь интервенцией. Возврата —
Не нейросеть, эпоха бреда...
Лишь звук души и стук предмета
Способны обратить назад
Глаза и руки, невпопад
Пахнущий снег. И это будет
Что-то соленое на блюде.
(Так память требует вернуться
К тому, что было до на блюдце).
Сравни: куда спешит осина
И килотонны древесины).
Бог не обучен ни письму,
ни чтению ни букв, ни мыслей.
И если что-то поутру
Он думает, ему ни виски,
Ни кофеин не нужен. Он
Кидает взор свой только сверху,
Лишив возможный горизонт
Всех прав на счастье глаз и века.

Когда зима слагает драму
И кроет глазки пеленой,
Третья столица по Корану
живет, не думая башкой,
Принять от жизни то, что зримо
Непросто. Жизнь издалека
Заводит речь свою — пуглива.
Я рифму не придумал для
И Птицы Плутоса, и денег.
Возможно, только нейросеть
Обгонит мысль, оставив голос,
Вид из окна, и Волги берег!
И если что похлестче есть,
Мы соберем это, как хворост.