Под грудами снега районная почта.
Зима эта луни седей.
Усталое небо, усталая почва,
Усталые души людей.
Зима эта в сердце белее, чем нечисть,
Куёт не барыгам металл.
И стали, как черти, все, расчеловечась.
И мир до безумья устал.
Везде катаклизмы, везде нетерпимость.
Хозяйствует грубая ложь.
Как будто бы правда сама утопилась,
И даже следа не найдёшь.
Излечатся хвори напавшие, право,
Господнею только рукой.
Найдётся ль на горе иная управа?
Вселенский наступит покой?
И пусть безрассудны не все поголовно,
А ждёт безотрадно одно.
И утлое судно уже безусловно
Готово за правдой – на дно.
Несётся, несётся, как пуля шальная,
Земля эта в Тартарары.
И чем упасётся планета родная –
До сей непонятно поры.
Взираю не в неге на это теперь я,
Где бродит загорбно не бес.
И белые снеги, как ангелов перья,
Спускаются скорбно с небес.
2021
Мир устал
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121122608559
Свидетельство о публикации №121122608559
Рецензии