Скрипка

Я после курантов
И звона бокалов,
Я после шампанского местных кровей –
Напротив серванта
Уселся устало.
А что ещё делать-то? Снова «налей»?
А там телевизор
С обычной программой.
Какая-то шняга – смотри не смотри.
Ни грамма сюрпризов,
Интриги ни грамма:
Стартуют привычно у нас январи.
Какой-то скрипач –
Фрак лубочно-картинен –
Нам классику впарить желает свою?
Обидно, хоть плачь –
Я уже ощетинен,
Я рок, а не эту вот кислость люблю!
Но звуки рванули,
Как волки за горло,
И правила нынче его, не мои –
И ноты как пули
Рассыпались гордо,
Собой прожигая огни в бытии.
Он дерзок и смел,
Этот старый маэстро:
Этюд Паганини взлетел и поплыл!
И я протрезвел
В этот миг неуместно –
Мне музыка словно прибавила сил.
Да что ж ты творишь-то,
Кудесник смычковый?!
Как душу сумел разбудить и поджечь?
И что было лишним,
Пустым, бестолковым –
Растаяло воском угаснувших свеч.
И были разбиты
И злоба, и зависть,
А скрипка всё пела о чём-то… О чём?
И в свете софитов –
Так мне показалось –
Парил белый ангел над нотным листом.
А в жизни порою
Нам нужно так мало –
Забыть и не верить, что приземлены…
Я чистой водою
Наполнил бокалы,
Скрывая слезу от любимой жены.