Мне не родит
стихов
при штиле,
Души
непуганая гладь
Ей бы гореть
чтобы сгорая,
согреть
пред сгинув - Воспылать
И потому
чем чище звук,
чем глаже линии
в межстрочьях,
тем всё сложнее
передать что мне
привиделось воочию
Был тот же дом
и тот же мир
ЦветА, эфир,
ничто не ново…
А был ли - Мор
чумной иль пир?
И да и нет…
Всё в старом - новом
И люди те
что встретил я...
Не зная суть их,
знал их лица
В них вклочь
изодраны страницы,
совместных,
глав из бытия
Мы говорили:
- Ни о чем...
Точнее быть
совсем о разном
Нависла чуждость
безобразно,
клинком,
Домокловым мечом
И разошлись
как «не свои»
Точнее быть
совсем чужими
Хотя когда - то
жизни вымя,
делили, словно нипочём
Не горит - не поёт
© Copyright: Сергей Хорт, 2021
Свидетельство о публикации №121122607962
Свидетельство о публикации №121122607962
Рецензии