Мама

Не стало мамы.
То есть, теперь никого нет.
Свет выключили. Темнота. И тишина.
Утром никто не звонит и не спрашивает:" Андрюша, ты Беккеровку пьёшь? Пей. Это для здоровья."
   Я встаю и иду к окну. В окне часовня. Всегда начинал так: " Господи, прости меня грешного и помоги моим родным: маме и т.д." А теперь что говорить? Я, как всегда, начинаю а потом осекаюсь. И стою, и не знаю, что теперь? И зачем? И кому это нужно...
   Нет, конечно. По большому счёту я не один. Есть Бог и есть дети. Хорошая компания, в-общем.
   И, всё-таки...
   Сколько я ей наговорил глупостей. И не только глупостей, чего уж там, грубостей. Сколько было сказано сгоряча обидного и несправедливого. Не обдумав, не взвесив.
   Через полчаса звоню, говорю: " Мам, прости, погорячился".
А она сразу прощает. Сразу!
   Я говорю: " Мам, прости, я не подумал. Понимаешь, на работе понервничал. Так, ерунда. Сам не знаю, чего завёлся... Но ты должна знать, что я тебя люблю".
   А она без паузы: " Я знаю, я тебя тоже очень люблю. Не волнуйся только. Ты же мой сын. Всё хорошо.".
   Вот так. Ей было достаточно, что я её сын.
   Кажется, Господь даёт нам всего одного человека, который любит тебя безоговорочно. Любого: кривого, хромого, дурного, всякого и всегда.
   И это - мама.
­