каша

К утру глаза опухли, мозги уже не в духе,
вместо духовного роста бью татухи,
вместо мудрых мыслей хожу под мухой,
питаюсь дошиками и шавухой.
Вместо светлых духов меня навещают черти -
кривую дверь из иных измерений чертят.
Их забавляет моё милосердие,
их забавляет моё сострадание
к объектам, стоящим на грани.

Пассажам не рады предки, говорят: это бред редкий!
Говорят, что рождённые в это дикое время
да в хлипком теле сами того хотели.
Сами накликали - нервными тиками
по морде общества бродят общественные волнения.
Слабое поколение сплошь из диванных гениев.

Эпоха гниения.

Матрица посылает лживые знаки,
чтобы насытиться нашим страхом.
Вру себе, что в следующем воплощении
рожусь буддийским монахом -
послать всё мирское нахуй.

Нас пакуют в социальные штампы -
влепить на лоб печать главпочтамта:
мелкая бандеролька для хроник Акаши,
живущая пока ещё по-вчерашнему.

И так заварилась каша.
В ней прокипит каждый