Господи, мой стих не лих,
Как тихий лист,
Шуршащий посреди дубравы,
Как утопающее в разногласии державы
Слово, единожды произнесённое
Среди многоголосия ветров, -
Затерянное, необременённое,
Восставшее из отшумевших снов
И вспыхнувшее в пламени свечи,
Угасшее на выдохе зари.
В дверь мою чаще, Господи, стучи.
Я тихим шёпотом свече скажу: гори.
Её, зажжённую в роковой глуши,
В душе храни Ты - белой птицей,
Пускай горит в священной тиши,
Доколе масло в ней теплится.
26 декабря 2021
воскресение
Разговор с Богом Рождественский 2021
© Copyright: Люда Тростянская, 2021
Свидетельство о публикации №121122603536
Свидетельство о публикации №121122603536
Рецензии