От жизни каждый день во имя Дня,
Мы требуем душевного страданья,
А что он, День, приносит для меня,
Возможно лишь о нём воспоминанья.
А там, в груди, где быть должна она,
Нет ничего, лишь кровь течёт из раны,
В итоге, я не знаю, чья вина,
Душа моя что улетела рано.
И дай-то, Бог, летая в небесах,
Она простит меня за малодушье,
Ведь там одна - посадки полоса,
А нужно ведь казнить - убил я душу.
А ведь, наверно, надо было ждать,
Что всё там, в мире нашем, утрясётся,
Но нас ведь всех учили понимать,
Что дождь идёт, пшеница в поле жнётся.
И радовались, правда, за страну,
Она ведь не при чём - неправы люди,
Что превратили Сад Наш в целину,
За то, у нас что всё уж скоро будет.
Не будет, не надейтесь, жизнь одна,
А что она в сравнении с Веками...
На небе ныне полная луна,
И белый снег скрипит под каблуками.
Утро, мысли...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121122600346
Свидетельство о публикации №121122600346
Рецензии
