Вечно в поэзии спотыкаются

Вечно в поэзии все спотыкаются,
К песне прислушайся: как
Однозвучно звенит колокольчик.
И мелодия песни простая, печальная,
Сердце, в который раз, надрывает,
И очень хочется, сесть за компьютер,
И на мелодию, столь гениальную,
Свой стих, тоже, за душу хватающий,
И сочинить бы, и, записать бы.

Жаль лишь компьютер этот на кухне.
Пока доберёшься с кровати-дивана,
По коридору, вдоль душа и спальни.
Колокольчик умолкнуть не успевает.
Но, не забывая, что в нём хорошее,
Спеша на кухню, зацепишь за что-то,
Ноги нечаянно, вдруг, заплетая,
Чертыхнёшься, убив настроение.

Вот и выходит, стихи, что запишешь.
Не то, что за душу, за зубы хватают.
И потому, не от гельминтозы, со злости,
Часто и громко скриплю я зубами.
Скрип этот душу мою музыкальную,
Вдрызг, окончательно, тут оскорбляет.
И тогда, из компьютера, ужас всеядного,
Не колокольчика звон выплывает,

А поэмы противные, что без героев,
Вечно сатирой вдрызг измочаленных,
Вдруг возникают, гробя душу читателю,
Полные апокалипсисов устрашающих.
И получается, хоть я и поэт, и романтик,
Стихи написавший о природе прекрасной,
И о любви, как цветок расцветающей,
И о дружбе, столь душу ласкающей.

Прославив природу и всё что помянуто,
В настроенье прекрасном, что написал я,
Чтобы порадовать, всё же, читателя.
Ждущего жадно, только прекрасного.
И прости, ради бога, читатель,
Тебя не хотел огорчать я. Бог в том свидетель.
Ведь я спотыкнулся, на гладком паркете.
Видимо, с правой ноги, встав утром, нечаянно.

А, Маяковский взывал в «Левом марше»,
Ступать только с левой,
А сам оступившись, не понял, где лево,
И возможно, шарахнулся вправо.
Но, не промазал всё замечающий,
Пуля, несчастному, в сердце попала.
Теперь разбирайся встал с левой, иль с правой.
Не воскресишь, ни его, ни Есенина.

И, даже время, на что уж, всё ведает,
Нам не укажет, с какой встали поэты.
Взять хоть Пушкина, Лермонтова, или даже, Гагарина.
Они, верно тоже, с какой встали, вовремя, не осознали.
И, поплатились, за это невинное, вроде б, незнание.
Где уж нам разбираться, с левой иль правой.
С этим пусть разбираются, кто любознателен.
Нам же, поэтам, стихи писать надобно.

А, остальное Природа поправит.
Она не поэзия. Не спотыкается.
И на поэмы, что без героя,
Ей наплевать, как на ноги, которые,
Вечно шагают то с левой, то с правой.
И на читателя, коль это читает.
А не читает, и, бог не накажет.
Пусть всяк, как хочет, ногами ступает.