Поэт меняет интерес:
поэт сегодня не страдает —
поэт сегодня лишь малец,
что доедает за отцами.
Он не печатает «любовь»,
не создаёт души картину:
он остается полосой,
что делит горизонты мнимо.
Вопросов множество скопив,
начать хотелось бы с основы:
куда девался колорит
и привкус похоти безвольный?
Любители студёных пор,
страдать любители у окон,
половозрелый серый лёд
неужто тает беззаботно?
Сухие строки у печи
прогрелись нехотя, от скуки?
А тот, что дивен и плечист,
теперь скупой и близорукий?
Куда сбежал урок мольбы,
где холод одинокой стали?
Тепло, что велено хранить,
так в одночасье растеряли?
Уходят мастера пера:
станок печати перегретый
с одышкой ищет перевал,
дабы не слышать звон монеты,
писать на мраморном листе,
писать «живу» на небе пальцем
и среди самых толстых стен
строкою искренней бросаться…
Настоящие
© Copyright: Арслан Яшагин, 2021
Свидетельство о публикации №121122508742
Свидетельство о публикации №121122508742
Рецензии