Не грусти, мое небо, не плачь, родной город
о потерянном солнце, об остывшей земле,
почерневших тропинках, холодном прибое,
суетливых прохожих с тоской на лице.
Мрак твой тяжёлый – мечтателей муза,
одиноких мыслителей тихий затон.
Серая осень нам мысли волнует
и в сердце моем разжигает костер.
Ноябрь
© Copyright: Иван Стайловский, 2021
Свидетельство о публикации №121122505806
Свидетельство о публикации №121122505806
Рецензии