Я начинал писать
Что все мои стихи унылы,
Что с них на уши льётся грязь
И рифмы все мои постылы.
С сомненьем брался за перо,
Но буквы по листу скользили.
Я брал слова из ничего,
Но строчки вместе их сводили.
Я уповал на божество
Чтоб вдохновенье отпустили
Мне, хотя бы на часок,
Но, вероятно, не простили
Они меня, когда я мог,
Писать неделями слов мили,
А я смотрел на потолок -
Мои мечтания остыли.
Ну, а теперь я взял перо
И стал писать - мечта вспорила...
Но ей мешает потолок.
К тому же кончились чернила.
Июль 2017г.
Свидетельство о публикации №121122504584