Смерть ходит и косит, согласья не просит.
А что мы? А мы – урожай.
В жару или холод и серп тот, и молот
Орудуют – не возражай.
Попали мы в сети суровые эти,
Набиты, как бедная сельдь.
И тянет нас тралом, насосом-астралом
Туда, где и царствует смерть.
Зачем нам облатки, когда без оглядки
Колонны идут на закат?
Побыли гостями, и череп с костями –
Навек путеводный плакат.
Земля нам чужая, мы – часть урожая.
А родина и закрома –
В той вещей долине, где присно и ныне
Со светом соседствует тьма.
2021
Сбор урожая 2
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121122407715
Свидетельство о публикации №121122407715
Рецензии