Патока

Да сахар,
Сладость,
Приторность глазури
На прянике,
Который подзасох.
Но это, к сожаленью, признак дури
Как на гнилье, над коркой, сизый мох.

И вроде живо дерево
И ветви еще цветут
Лазурью по весне.
Но вот уже
Как мера, черной меткой
Не оценить тот вкус
Ни ей, ни мне.

Идет хромая
Старая судьбина,
Клюкой касаясь камня площадей!
В воде чистейшей
Зарождаясь, тина,
Прогорклым вкусом
Травит двух людей.

Тех, что могли
Но вот
Не целовались,
Что не испили
То, что не смогли.
И на цветке
Не появилась
Завязь.
На черноземе
Преданной земли.

И только плесень
Вместо
Вместо, вместо.
Гряда устала
Вырастить цветы.
Как без закваски
Оседает тесто,
Так без любви
Две сущности пусты.

Любви телесной,
Той, что не от Бога.
А от земли
Преодолевши стыд
Раздвинув ноги
Стонет недотрога,
Принявши член
Что как кинжал
Открыт...

И стон истлел
Меж ног,
Как звук молитвы,
Как дрожь предвестья...
Сумрак, для двоих.
И в том соитьи исчезают битвы
Как рай,
Как ад,
Как поросль
Что для них.

Но ждет она
Его
Вновь
В между ножьи
Входа.
И стон готов
И нет альтернатив.
Как в кабаке
Без денег ждут ухода,
Закончив
Без гроша
Аперитив.

Но есть лишь вход
В обитель зарожденья
И губы прижимаются к губам
И если да...
В коитусе
Нетленье...
И стимул к жизни,
Что доступен
Нам.