Без названия

Порой стихи - красивое ничто.
О чём, зачем, за что?
Галдят мне мысли.
Жуть заплетаю твёрдою строфой,
Ну, как вы вышли?

Или слова за образом ничьи,
Или безмолвным образы тревожны -
Как трюфеля на дереве грачи.
А мысли о?..
А мысли - невозможны...


Рецензии