Александр Мехедов

АЛЕКСАНДР МЕХЕДОВ
(1929 - 2012)

БРОНЕВЫЕ ЛАТЫ

Прогнали немца.
И в родной сторонке
Нам кучно били в сердце похоронки.
Мать ночью слёзы давкие глотала,
А днём одежду детскую латала.
Суровую откусывая нитку,
Мне подавала латаную свитку.
Стояли немцы всё ёщё на Соже,
И не было у нас другой одёжи.
У труб печных, у обгорелых хат
Мы не стеснялись маминых заплат.

Потом, передавая весть сосед соседу,
Мы встретили Великую Победу.
У дней худых, у обгорелых дат
Я обращаю в будущее взгляд.
Мой старший брат,
не сдавший Ленинград,
не угодил ты нашим демократам.
Тебя считают в чём-то виноватым.

Какой же ныне в обществе разврат!
Какая ложь! Чуть отойду в сторонку –
И вижу на божнице похоронку…
Мать ночью…
слышал, как навзрыд рыдала…
А днём одёжку детскую латала.
На мне они, как бронзовые латы –
Суровой ниткой вшитые заплаты.

* * *

Вижу, вижу, как босыми пятками
Промелькнуло детство второпях,
С мамиными пёстрыми заплатками,
С отблеском пожарища в глазах.

Детство наше оглушило пушками…
Кто ж теперь упрёк нам бросит вдаль,
Что частенько нашими игрушками
Становилась боевая сталь?

Мы росли за вьюжными просёлками,
Затянув потуже поясок.
С поля, что засеяно осколками,
Был наш первый взрослый колосок.

Не с того ли и металл в характере?
Ну а то, что выросли добрей, -
Это всё у каждого от матери,
Это всё от наших матерей.

Мама, мама! Встанет утром раненько –
И в печи порхает огонёк.
Выставит дымящиеся драники:
«Ешь, пока горячие, сынок».

А когда валило от усталости
И невмоготу бывало нам,
Снять усталость её хватало малости –
Провести ладонью по вихрам.

Нет, не шибко нас тогда лелеяли –
Тяжко бьёт военная гроза,
Но и нам теплом и светом веяли
В сердце материнские глаза.

Верно, есть у нас металл в характере,
Но за нашу главную черту
Поклонитесь, люди, русской матери,
Выстрадавшей в детях доброту.

* * *

Смыты дороги обратные
Мутным потоком хулы.
Поле мое перекатное,
Речки, лога да холмы.

Там, за глухими ракитами,
Там, где поломан забор,
Там, за сермяжно-небритыми, -
Где твой последний упор?

Пашенное и ракитное,
Рожь, золотое жнивье...
Солнце мое незакатное,
Русское поле мое.

* * *

Ну что ж, кипи в крови,
Суровая сатира;
Лирическая боль,
И ты гори в крови.
В расщелины эпох,
По неудобью мира,
Рассеивай, поэт,
Свои слова любви.

Кругом земля твоя
В кровоточащих шрамах,
Надеждою врачуй
И верой не скудей.
И пусть слова твои
Звучат молитвой в храмах
И бьются в грудь веков
О камни площадей!