Сергей Мнацаканян

СЕРГЕЙ МНАЦАКАНЯН
(1944 - 2021)

Проиграли Третью мировую —
мирную холодную войну...
Вечный бой, проигранный вчистую,
потянул отечество ко дну.
Волею чиновника и вора
чаша скорби выпита до дна,
серым прахом русского позора
рухнула Берлинская стена.
Это освятить бы надо одой:
справедливость — нету ей цены!
Только как платить чужой свободой
за крушенье собственной страны?
Все тип-топ, тяп-ляп и шито-крыто,
челюсти хрустят на целый свет:
это наспех хавает "элита",
торопясь с фуршета на фуршет...

РОДОСЛОВНАЯ МIРА

Жизнь человека — как сновиденье,
тонут окрестности в зябком дыме...
Я обрусел еще до рожденья
вместе с родителями моими...
Есть исторические законы —
чудом сплетенные год за годом
разноплеменные миллионы
стали в итоге одним народом.
Пусть называются россияне
или еще как-нибудь иначе,
Господи, дай им в душе сиянья,
ну, и по жизни чуток удачи...
Чтоб воедино душа и слово
трепетно шествовали по жизни,
чтобы, не зная умысла злого,
счастливо жили в своей отчизне.
Только когда-нибудь перельется
хоть неизвестно в котором веке
с чувством преграды и первородства
это теченье в иные реки,
Или в метельной моей России,
или в горячих песках пустыни —
новые расы, исполнясь силы,
вырвутся в новые палестины...
Этого, знаешь, не остановишь,
здесь невозможно сопротивленье…
Как говорится, Москва—Воронеж,
недогоняемые поколенья…
Сколько б ни складывалось историй,
каждая к новому подстрекает…
Вот родословная, из которой
все человечество истекает…

* * *

Я просто жил, как все, в огромном этом мире,
с улыбкой на лице, в окраинной квартире.

На улицах хмелел от снега и бензина —
и временем ночным мне душу просквозило...

И выветрило все, что, словно пылью к шелку,
на душу наросло, пристало втихомолку...

Остался лишь каркас, тугой костяк судьбины,
исполненный как раз из обожженной глины.

Душа обожжена сомнением и болью,
душа обнажена, прострелена любовью...

А жизнь вокруг сквозит и, прорываясь в строфы,
щемяще вдруг пронзит предвестьем катастрофы.

И потому в душе ни горечи, ни страха,
что в будущем уже мне выстругана плаха.

Мама

В мире горя и аварий,
по душевному светла,
Мама тихо напевала
у плиты и у стола…

Мама пела тихо-тихо
у стола и у окна,
но прошло земное лихо,
наступила тишина…

Время остается мало,
остается ни на грош…
Что сказать?
— Спасибо, Мама,
что из прошлого поешь.

* * *

Хорошо посидеть на дворовой скамейке,
просто так — ни куда, ни зачем,
хорошо поседеть, не считая копейки,
как считает скупой казначей…
Хорошо, что душе до скончания века
незнакомы покой и тоска,
хорошо, что над бренной судьбой человека
так бесцельно летят облака.