Непостоянство

Если спросит в дороге  меня кто-нибудь:
«Эй, чудак, расскажи, куда держишь свой путь!»,
я отвечу: «Прости, дорогой мой!
Это путь меня держит, в объятиях сжав
и опутав  границами разных держав.
Что ему?  Он, по сути,  бездомный!»

Ну, а мне, лишь  на пару недель пропаду,
через несколько дней уже  невмоготу –
так и тянет к  родному порогу,
где, надеюсь, привычно любимая  ждёт,
где тоскует по мне хулиганистый кот,
где  фатальному сбыться итогу.

И живёт в моей комнате  письменный стол -
эшафот, КПЗ, авансцена, танцпол…
Как хотите, его назовите.
Там  давненько лежит неоконченный труд,
и снедают меня сочинительский зуд
и тупой карандаш, извините.

Я в квартиру ворвусь,  я  займу  свой блиндаж,
я найду  тот листок, заточу  карандаш
и  сломаю  его  по  привычке…
Мне б добить  этот  текст до финальной черты,
и свободу  обресть  от  пустой суеты,
и умчаться  к чертям  на кулички!