Ничего не пишется
Ни стихи , ни проза
Взрывы где-то слышатся
Градом льются слезы
Это что же деется
Господа политики
На кого надеяться
Вопрошают критики
Все надежды канули
Нету больше сил
Восемь лет обмануют
Сын отца спросил
Мне сегодня восемь
Самых полных лет
За окошком осень
А просвета нет
Дядя Вова Путин
Обещал нам мир
Если вдруг наступит
Будео мой кумир
Ничего не пишется
© Copyright: Александр Скиталец, 2021
Свидетельство о публикации №121122406303
Свидетельство о публикации №121122406303
Рецензии