уже без меня

Всё то, что случится уже без меня...
Казалось бы - есть мне до этого дело?
Что тело иссохло, душа охладела
и даже не ищет под старость огня?
Ну что мне до этого, жизнь пронеслась,
а дальше, живущие после потопа,
ковчег подожгут, чтоб не вымерзнуть, чтобы
оставшейся малостью тешиться всласть.
Да ладно, декабрьских снегов чехарда,
а что до меня, разве дело кому-то,
что зреет в сознании чёрная смута
и страх расщеплённого миром ядра.
Всё новости, возраст и опыт, увы,
бывало уже, и в подкорке хранится -
а если война? Человек - единица,
и не убираются из головы
семейные ценности - письма с фронтов
и пара нечётких от слёз похоронок.
Декабрьский снежок, и как будто спросонок -
готов, что случится? Совсем не готов.
В табачном дыму, словно в пороховом,
с вином, словно с кровью, не сходишь с балкона,
всё думаешь - в церкви тускнеет икона,
и что же последует за Рождеством?
Потоп? И ковчег в океане огня,
а сердце колотит уже под ключицей...
И молишься - пусть ничего не случится
с другими, живущими после меня.