Беда с поэзией

1.
И вновь на Мир сошла весна.
Лазурь небес чиста, ясна.
И обещает счастье каждый вечер.
Цветы воспряли ото сна.
И даже старая сосна
Зажгла в лесу  оранжевые свечи.

Одно и то же каждый год,
Но поэтический народ,
Лишь март снега седые порумянит.
Хватает лиру и поёт,
Про то, о чём без злых забот
Давно пропели Блок и Северянин.

Про соловьёв и про сирень
И про такую вроде хрень,
Любовью что зовут в ажиотаже.
Корпи, прогнав дурную лень,
Корпи хоть ночь ,корпи хоть день,
Однако, лучше Пушкина не скажешь.

Ну и зачем тогда слагать
Ремейки, где и слог и стать
Намного хуже, чем у Евтушенки?
Исчезла вдруг поклонниц рать,
Стихи не стали покупать:
На полках магазинов нет нетленки

2.
Легко понять юнца
От женского сосца
Отпавшего в томленье рано утром.
Иль девицу-красу
В засосах по лицу,
Которые не скроет даже пудра.

У них сердца горит,
У них в душе разлад.
Они не могут прозой изъясняться.
А могут: «кровь—любовь»
И «розы—слёзы». Вновь
Обставить Фета с Надсоном стремятся.

И это хорошо.
Вот только бы ещё
Побольше им набраться грамотёшки
Тогда про жар и страсть
И про любовь-напасть
Пекли б сонеты, как пекут лепёшки.

Душа идёт вразнос,
Когда седой барбос
Про чувства, про любовь слагает вирши.
Ему бы ноги греть,
У очага сидеть,
Приняв рюмашку водки или кирша.

А он всё про закат,
Про нежный женский взгляд.
Ему как будто не известны факты,
Что нежная любовь.
Прям в око, а не в бровь,
Кончается обычным скотским актом.

3.
Поэт должен быть молодым.
А стих и мятежен и нов.
Звенеть, как тальянки лады
Есенинских чудо-стихов.

А наши стихи – это брак,
Который нельзя устранить
А в «Прозе» могёт и чудак
Рифмовки свои разместить

Пора, безусловно, пора
(Ну сколько ещё можно ждать?)
И выдать под крики «ура!»
Певца корифеям под стать.

4.
Один лишь в сотню лет (ну, два -- от силы)
Рождается Поэт.
И нечего ворчать
на наших рифмоплётов.
Видать не вышел срок,
И не взведён курок,
И не звучит с вершин орлиный клёкот.